La antiquísima Fiesta celta de OSTARA marca el momento en el que las horas de luz igualan a las de oscuridad, y a partir de ahora crecerán hasta el Solsticio de Verano. De Ostara procede "Easter" y "Ostern", los nombres inglés y alemán de la Pascua judia y cristiana.
La Pascua coincide siempre con la semana de la primera luna llena después del Equinoccio. Por eso es una fiesta 'movible'. En el Hemisferio Norte, cuna de nuestra cultura, es el momento del renacimiento, de la "resurrección" de la Naturaleza tras haber estado dormida, "muerta", durante los tres meses transcurridos desde el Solsticio de Invierno. "Y al tercer día resucitó", dice la mitología cristiana. A la tercera luna, la Diosa Madre pare al Dios Hijo y Esposo, que murió en Samhain (Halloween) y "nació" en el seno de su vientre y en el momento de mayor oscuridad durante el Solsticio de Invierno. Ese hijo al que nutrió en su seno por Imbolc (principios de febrero, retomado por los cristianos como La Candelaria, la Madre portadora de la Luz).
Ahora el Dios surge de la tierra, y fecunda a la Diosa que volverá a parir nueve meses después, en el próximo Solsticio de Invierno. El símbolo de la fecundidad lo trae el conejo o liebre de Ostara (Osterhase, Easter Bunny), que en muchos países europeos trae huevos coloreados como emblema de la nueva vida, la vida que renace de las cenizas de la tierra invernal (la Cuaresma cristiana).
Dentro de 40 días, el Dios y la Diosa habrán llegado a la plenitud: Beltaine (Fuego de Bel), en la noche del 30 de abril al 1 de Mayo. La Noche de Walpurgis. The Mayfair. El Árbol de Mayo, Maibaum, Meiboom o Maypole (convertido en cruces de mayo por el catolicismo), que se adorna con muguette (lirios del valle) y lilas.
El triunfo de ambos, Dios y Diosa, culminará con el Solsticio de Verano, Midsummer, la Noche de San Juan. Pero de ello hablaremos en su día.
Que conste que todo ello es anterior, en varios milenios, a las tradiciones judeo-cristianas.
Lo dicho: ¡FELIZ OSTARA!
viernes, 20 de marzo de 2009
martes, 10 de marzo de 2009
España, País del Cambalache (léase a ritmo de tango)
Del Editorial de "EL PAÍS", 10 marzo 2009:
"...por más que, como se ha visto en reiteradas citas electorales, los escándalos de corrupción urbanística no hayan pesado en el sentido del voto ni tampoco en la popularidad de los implicados..."
Lo cual me lleva a reafirmar mi convicción de que ni la política, ni los políticos, son los corruptos o "sucios". La corrupción y la suciedad son generales e intrínsecas a la sociedad española.
Un electorado que no sanciona al político corrupto es un electorado del cuál surge esa misma corrupción. Por eso, no es sólo el mundo político, sino el empresarial, el sindical, los hospitales, las iglesias, los profesionales liberales, los obreros manuales, las escuelas, y todo el entramado social el que vive de la corrupción.
Los valores -por sucios que sean no dejan de ser valores, aunque moralmente valgan poco- que imperan son los del enriquecimiento fácil e inmediato, la falta de responsabilidad ante las decisiones y elecciones propias, la búsqueda de la riqueza sin producirla, el "dos panes para hoy, y mañana ya lloraré diciendo que alguien me ha robado el pan de ese día y que otro alguien me lo tiene que reemplazar".
Posiblemente haya en Europa Occidental un sólo país más que baila a fondo y ciegamente, con España, este tango del Cambalache: Italia. Y así les va a ambos. Están prolongando el siglo XX, el del Cambalache, en vez de vivir en el siglo XXI.
CAMBALACHE
(Enrique Santos Discepolo)
Que el mundo fue
y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata,
que el que curao
está fuera de la ley...
"...por más que, como se ha visto en reiteradas citas electorales, los escándalos de corrupción urbanística no hayan pesado en el sentido del voto ni tampoco en la popularidad de los implicados..."
Lo cual me lleva a reafirmar mi convicción de que ni la política, ni los políticos, son los corruptos o "sucios". La corrupción y la suciedad son generales e intrínsecas a la sociedad española.
Un electorado que no sanciona al político corrupto es un electorado del cuál surge esa misma corrupción. Por eso, no es sólo el mundo político, sino el empresarial, el sindical, los hospitales, las iglesias, los profesionales liberales, los obreros manuales, las escuelas, y todo el entramado social el que vive de la corrupción.
Los valores -por sucios que sean no dejan de ser valores, aunque moralmente valgan poco- que imperan son los del enriquecimiento fácil e inmediato, la falta de responsabilidad ante las decisiones y elecciones propias, la búsqueda de la riqueza sin producirla, el "dos panes para hoy, y mañana ya lloraré diciendo que alguien me ha robado el pan de ese día y que otro alguien me lo tiene que reemplazar".
Posiblemente haya en Europa Occidental un sólo país más que baila a fondo y ciegamente, con España, este tango del Cambalache: Italia. Y así les va a ambos. Están prolongando el siglo XX, el del Cambalache, en vez de vivir en el siglo XXI.
CAMBALACHE
(Enrique Santos Discepolo)
Que el mundo fue
y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seis
y en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublé...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos
en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...
¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...
¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...
¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!
¡Dale nomás!
¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao,
que a nadie importa
si naciste honrao!
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata,
que el que curao
está fuera de la ley...
lunes, 2 de marzo de 2009
Tout va très bien, Madame la Marquise...
Mi amigo y mentor Ramón, el bloggero de Comer, hablar, amar: vivir al fin y al cabo", me dice que escriba algo, porque tengo el blog abandonado.
Es muy cierto. El exilio de mi amado Plat Pays me tiene sin inspiración para creaciones de cualquier tipo. Llevo ya un mes en el Reino de las Españas (¿a quién se le ocurrió singularizar un plural que describió y definió durante muchos siglos la variopinta, multi-articulada y hasta paradójica existencia de un país que está formado por tantos países?). Para más señales, estoy en la España d'Outre-mer, los DOM, que dirían los franceses. Me encuentro en Canarias.
Como sé que cuando se dice "Canarias" todo el mundo piensa en sol, playa y vacaciones, no os consiento que me arruinéis la llorada, porque de eso nada. "Tout va très bien, tout va très bien. Pourtant il faut, il faut que l'on vous dise, on déplore un tout petit rien; un incident, une bêtise...
He venido para ayudar a un hermano -y a mi sufrida cuñada- tras un accidente en el que se ha hecho cisco una pierna. Vive en Las Palmas, y aquí estaba yo desde hacía cuatro días, cuando mi otro hermano de Tenerife nos llamó para decirnos que mi madre (que padece de 84 años, lo cual viene a ser como una enfermedad crónica) estaba en el hospital, no iba ella a ser menos, Madame Margot. Pues buena es ella. Así que cuando termine mi temporada de servicio como "Force Belge d'Aide Humanitaire" en Gran Canaria (hacia finales de marzo), me trasladaré con todo el equipo a Tenerife, para continuar allí la labor de las fuerzas de pacificación noir-jaune-rouge entre mi madre y mi otro sufrido hermano. En la segunda quincena de abril espero poder emprender vuelo hacia el Norte, aunque será con parada de dos semanas en la Villa y Corte de Madrid, rompeolas de las Españas, pues hace años que no voy por allí y parece ser que aún queda gente que no sólo se acuerda de mí, sino incluso, oh milagro, que dice que me aprecia y todo.
Trato de dar largas caminatas por la ciudad de Las Palmas -y aprovecho para sacar fotos que cuelgo en 'feisbú', como lo llaman aquí-, para suplir mis caminatas por los campos, bosques y caminos de l'Hesbaye belga donde vivo. Y que echo de menos, pese a que aquí la temperatura y el cielo sean más clementes que en casa. Pero claro, es que aquí no tengo ni a mis dos perros, ni a mis dos gatas... ni a mi marido, y seguro que si él lee esto se cabrea por ponerlo en último lugar. Pero como trabaja en el ordenador la mayor parte del tiempo, sé que odia usar el cacharro para el ocio, así que lo más seguro es que nunca lo leerá. Al fin y al cabo, todos tenemos derecho a notre petit jardin secret, n'est ce pas...?
Durante mi estancia se han celebrado los carnavales canarios, que he visto parcialmente en la TV (la gala de elección de la Drag Queen de Las Palmas, maravilloso y despampanante ejercicio de ruptura de esquemas de bienpensantes), y sólo asistí en persona al surrealista Entierro de la Sardina. Me fascina, y colma mis gustos mórbidos y goticistas.
Los canarios siguen estando igual de guapos, sensuales, y poco vestidos -por aquello del clima- como de costumbre. Un regalo para los ojos, para la imaginación, y para hacer memoria de viejos recuerdos, que dicen que es buenísimo para evitar que se te meta en casa ese alemán antipático que se dedica a esconderte y enredarte las cosas, y que responde al sonoro nombre de Herr Alzheimer.
Mais appart ça, Madame la Marquise, tout va très bien, tout va très bien...
Es muy cierto. El exilio de mi amado Plat Pays me tiene sin inspiración para creaciones de cualquier tipo. Llevo ya un mes en el Reino de las Españas (¿a quién se le ocurrió singularizar un plural que describió y definió durante muchos siglos la variopinta, multi-articulada y hasta paradójica existencia de un país que está formado por tantos países?). Para más señales, estoy en la España d'Outre-mer, los DOM, que dirían los franceses. Me encuentro en Canarias.
Como sé que cuando se dice "Canarias" todo el mundo piensa en sol, playa y vacaciones, no os consiento que me arruinéis la llorada, porque de eso nada. "Tout va très bien, tout va très bien. Pourtant il faut, il faut que l'on vous dise, on déplore un tout petit rien; un incident, une bêtise...
He venido para ayudar a un hermano -y a mi sufrida cuñada- tras un accidente en el que se ha hecho cisco una pierna. Vive en Las Palmas, y aquí estaba yo desde hacía cuatro días, cuando mi otro hermano de Tenerife nos llamó para decirnos que mi madre (que padece de 84 años, lo cual viene a ser como una enfermedad crónica) estaba en el hospital, no iba ella a ser menos, Madame Margot. Pues buena es ella. Así que cuando termine mi temporada de servicio como "Force Belge d'Aide Humanitaire" en Gran Canaria (hacia finales de marzo), me trasladaré con todo el equipo a Tenerife, para continuar allí la labor de las fuerzas de pacificación noir-jaune-rouge entre mi madre y mi otro sufrido hermano. En la segunda quincena de abril espero poder emprender vuelo hacia el Norte, aunque será con parada de dos semanas en la Villa y Corte de Madrid, rompeolas de las Españas, pues hace años que no voy por allí y parece ser que aún queda gente que no sólo se acuerda de mí, sino incluso, oh milagro, que dice que me aprecia y todo.
Trato de dar largas caminatas por la ciudad de Las Palmas -y aprovecho para sacar fotos que cuelgo en 'feisbú', como lo llaman aquí-, para suplir mis caminatas por los campos, bosques y caminos de l'Hesbaye belga donde vivo. Y que echo de menos, pese a que aquí la temperatura y el cielo sean más clementes que en casa. Pero claro, es que aquí no tengo ni a mis dos perros, ni a mis dos gatas... ni a mi marido, y seguro que si él lee esto se cabrea por ponerlo en último lugar. Pero como trabaja en el ordenador la mayor parte del tiempo, sé que odia usar el cacharro para el ocio, así que lo más seguro es que nunca lo leerá. Al fin y al cabo, todos tenemos derecho a notre petit jardin secret, n'est ce pas...?
Durante mi estancia se han celebrado los carnavales canarios, que he visto parcialmente en la TV (la gala de elección de la Drag Queen de Las Palmas, maravilloso y despampanante ejercicio de ruptura de esquemas de bienpensantes), y sólo asistí en persona al surrealista Entierro de la Sardina. Me fascina, y colma mis gustos mórbidos y goticistas.
Los canarios siguen estando igual de guapos, sensuales, y poco vestidos -por aquello del clima- como de costumbre. Un regalo para los ojos, para la imaginación, y para hacer memoria de viejos recuerdos, que dicen que es buenísimo para evitar que se te meta en casa ese alemán antipático que se dedica a esconderte y enredarte las cosas, y que responde al sonoro nombre de Herr Alzheimer.
Mais appart ça, Madame la Marquise, tout va très bien, tout va très bien...
miércoles, 14 de enero de 2009
Ayer el Vaticano, hoy La Meca
La máxima autoridad religiosa saudí permite el matrimonio con niñas de 10 años
La fatua de Abdelaziz Al Sheij coincide con una campaña lanzada por organizaciones de derechos humanos contra el casamiento de menores
EFE / ELPAÍS.com - Riad - 14/01/2009
El muftí de Arabia Saudí, máxima autoridad musulmana del reino, Abdelaziz Al Sheij, ha emitido una fatua (decreto religioso) que permite el casamiento de niñas con diez años de edad cumplidos, ha informado hoy el diario árabe Al Hayat. Según Al Sheik, quienes instan a la prohibición de estos matrimonios con menores de edad "están equivocados porque esto es injusto para la mujer"....
---------------------------
Si ayer le tocaba al Vaticano, hoy la vela la tiene que aguantar el palo de La Meca. De un monteísmo a otro, y tiro porque me toca.... Me toca de arriba a abajo, me toca la entrepierna, y no de forma placentera, precisamente , que toda esta banda de fanáticos en conexión directa con su dios se empeñen en aplicar cerrilmente sobre cabezas ajenas sus manías, frustaciones, perversiones y elucubraciones.
Ya sé que muchos piensan que meterse con los musulmanes hace el juego a Israel en su barbaridad genocida (si, si, he escrito genocida, lo cual parece estar prohibido salvo cuando se aplica a lo practicado por los nazis contra ese mismo pueblo, ayer perseguido, hoy perseguidor). Muchos piensan que critic ar a los musulmanes es hacerle el juego a la extrema derecha y alimentar la xenofobia de nuestras clases medias europeas.
Pero... ya está bien. Al humanismo europeo, que comenzó en el Renacimiento y estalló por fin en las revoluciones liberales hijas de la Ilustración, le ha costado demasiado conseguir un mínimo de laicismo y separación entre iglesias y Estados. En algunos países de Europa -como España- ni siquiera se ha conseguido. Y ahora resulta que nos viene la pinza de los cristianos vaticanistas y los musulmanes observantes para frenar lo que tanta sangre, tanta lucha y tantos sufrimientos ha conseguido obtener.
Quiero ver a los musulmanes europeos estallar en cólera contra las autoridades religiosas wahabistas y sus medidas pedófilas y pederastas. Quiero ver a sus representantes y a sus clérigos rebelarse contra los "guardianes de los lugares sagrados", y afirmar que en sus países (los suyos de ahora) no se aplicarán las medidas vejatorias y discriminatorias de un 50% de la población -los ciudadanos de sexo femenino. Quiero que declaren que padres, hermanos, abuelos y tíos musulmanes no impondrán velos, pañuelos, matrimonios forzados y demás "bondades de dios" sobre las niñas y mujeres de sus familias.
¿Es mucho pedir?
Bueno, entonces, van todos ellos al mismo saco que los obispos retrógrados, los Opus Deis y Legionarios de Cristo y la Santa Madre que los hizo a todos.
Estoy hasta las narices de la corrección política. El laicismo -el respeto de todo y de todos dentro de las leyes civiles, no religiosas- está amenazado. Como cantaba hace más de dos siglos y sigue cantando la Marsellesa, "contre nous de la tyrannie, l'étendard sanglant c'est levé..." (él estandarte sangriento de la tiranía se levanta contra nosotros). Me importa un pimiento morrón que el estandarte lleve una cruz, una media luna o una estrella de David. Ya está bien.
La fatua de Abdelaziz Al Sheij coincide con una campaña lanzada por organizaciones de derechos humanos contra el casamiento de menores
EFE / ELPAÍS.com - Riad - 14/01/2009
El muftí de Arabia Saudí, máxima autoridad musulmana del reino, Abdelaziz Al Sheij, ha emitido una fatua (decreto religioso) que permite el casamiento de niñas con diez años de edad cumplidos, ha informado hoy el diario árabe Al Hayat. Según Al Sheik, quienes instan a la prohibición de estos matrimonios con menores de edad "están equivocados porque esto es injusto para la mujer"....
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Si ayer le tocaba al Vaticano, hoy la vela la tiene que aguantar el palo de La Meca. De un monteísmo a otro, y tiro porque me toca.... Me toca de arriba a abajo, me toca la entrepierna, y no de forma placentera, precisamente , que toda esta banda de fanáticos en conexión directa con su dios se empeñen en aplicar cerrilmente sobre cabezas ajenas sus manías, frustaciones, perversiones y elucubraciones.
Ya sé que muchos piensan que meterse con los musulmanes hace el juego a Israel en su barbaridad genocida (si, si, he escrito genocida, lo cual parece estar prohibido salvo cuando se aplica a lo practicado por los nazis contra ese mismo pueblo, ayer perseguido, hoy perseguidor). Muchos piensan que critic ar a los musulmanes es hacerle el juego a la extrema derecha y alimentar la xenofobia de nuestras clases medias europeas.
Pero... ya está bien. Al humanismo europeo, que comenzó en el Renacimiento y estalló por fin en las revoluciones liberales hijas de la Ilustración, le ha costado demasiado conseguir un mínimo de laicismo y separación entre iglesias y Estados. En algunos países de Europa -como España- ni siquiera se ha conseguido. Y ahora resulta que nos viene la pinza de los cristianos vaticanistas y los musulmanes observantes para frenar lo que tanta sangre, tanta lucha y tantos sufrimientos ha conseguido obtener.
Quiero ver a los musulmanes europeos estallar en cólera contra las autoridades religiosas wahabistas y sus medidas pedófilas y pederastas. Quiero ver a sus representantes y a sus clérigos rebelarse contra los "guardianes de los lugares sagrados", y afirmar que en sus países (los suyos de ahora) no se aplicarán las medidas vejatorias y discriminatorias de un 50% de la población -los ciudadanos de sexo femenino. Quiero que declaren que padres, hermanos, abuelos y tíos musulmanes no impondrán velos, pañuelos, matrimonios forzados y demás "bondades de dios" sobre las niñas y mujeres de sus familias.
¿Es mucho pedir?
Bueno, entonces, van todos ellos al mismo saco que los obispos retrógrados, los Opus Deis y Legionarios de Cristo y la Santa Madre que los hizo a todos.
Estoy hasta las narices de la corrección política. El laicismo -el respeto de todo y de todos dentro de las leyes civiles, no religiosas- está amenazado. Como cantaba hace más de dos siglos y sigue cantando la Marsellesa, "contre nous de la tyrannie, l'étendard sanglant c'est levé..." (él estandarte sangriento de la tiranía se levanta contra nosotros). Me importa un pimiento morrón que el estandarte lleve una cruz, una media luna o una estrella de David. Ya está bien.
martes, 13 de enero de 2009
Tintín y el Vaticano
12-01-2009
El periódico oficial del Vaticano aclara que Tintín no es gay
Vaticano – El pasado sábado, la edición impresa de L'Osservatore Romano, el medio de prensa oficial del Vaticano, dedicó un artículo con llamada en portada a Tintín, el héroe del cómic, en el que recogía la polémica surgida a raíz de un artículo de Matthew Parris en The Times en el cual el ex-diputado conservador británico (y columnista abiertamente gay) sacaba del armario a Tintín. Para el periódico vaticano, se trata de una "polémica insulsa". Ellos lo tienen muy claro: Tintín no es gay. Para defender su postura, L'Osservatore Romano se hace eco de las opiniones del psiquiatra Serge Tisseron, recogidas por el diario francés "Le Figaro" , para el cual considerar gay a Tintín es una "extrapolación ilegítima". Según Tisseron "en Tintín la dimensión sexual está ausente, nunca se define". "En Tintín, en realidad, todos los personajes son niños". El periódico vaticano expresa que Tintín no es más que "el héroe que todos quieren ser, el amigo que todos quieren tener". Gianfranco Gorla, traductor de Tintín al italiano, también lo tiene claro. "¿Tintín gay? Pero si es un niño… ". Respecto a la ausencia de cualquier relación afectiva conocida entre Tintín y algún personaje femenino, Gorla comenta que "en esos años las mujeres aparecian en los cómics sólo para meterse en problemas y ser salvadas por el héroe de turno".
------------------------------------------
Bueno, bueno, bueeeeeeeeeeeno… Aquí hay tela para cortar, y hacerse un traje de los que llevaba la Pompadour. Aún quedarán retales como para instalar cortinas en todo el Petit Trianon, y nos sobrará incluso para la capa de Luis Candelas con doble forro…
No es gay, porque es un niño… Como si los niños fueran espíritus puros. Joder, yo recuerdo perfectamente tener 10 años, y sin saber lo que quería decir ‘gay’ ni haber sido pervertido por ningún pederasta, me hacía una ilusión enorme ver las películas de Sissi, y soñar vagamente que podía ponerme aquellos trajes tan bonitos y tan fru-fru-ndosos; o ver la película del domingo por la tarde en la que siempre había una chica a la que salvaba el chico fuertote y con faldita corta –solían ser de romanos-, y soñar vagamente que yo era la chica y me salvaba Toñi, que era el compañero de colegio que ganaba todos los campeonatos deportivos del curso… O sea, no sabía que era maricón, pero lo era, con ganas y sin vuelta de hoja. Afortunadamente, la vida le va enseñando a uno cómo se llaman las cosas…
Por otra parte, “cuando el río suena…”. Lleva mucho tiempo sonando el río de la mariconería de Tintín –llamemos entre nosotros a las cosas por su castizo nombre, lo de gay está bien para obligar a los heteros a aceptarnos y tratarnos con respeto, mientras a muchos de ellos se les revuelven las tripas y se les suben los congojos al cuello porque en el fondo les da pánico aceptar sus propios impulsos homoeróticos. Como solía ocurrir con el chico del barrio que nunca fue con chicas, le gustaba jugar con las muñecas de sus hermanas o primas, nunca jugó al fútbol y además ayudaba al cura en la misa, y todas las comadres decían “es que ‘rarillo’…”, y mientras lo decían revolvían los ojos o se guiñaban unas a otras… A Tintín le pasa igual. “Es el amigo que todos quieren tener…” (¿Dónde, me pregunto? ¿Debajo? ¿Encima? ¿Bien dentro…? ¿Bien cogido, en el sentido latinoamericano del término?). Tintín –al que adoro y que es uno de mis iconos pop-culturales- tiene siempre amigos masculinos (Zorrillo en ‘El Templo del Sol’; Chan en ‘El Loto Azul’ y ‘Tintín en el Tibet’; Pst en ‘Stock de Coque’; Abdallah en varias de las aventuras…) Bianca Castafiore es la ‘Mujer Fuerte’ con su toque kitsch a la que todos los mariquitas adoramos platónicamente, viene a ser una Marlene Dietrich, una Mae West, una Sarita Montiel. Y evidentemente, la relación de Tintín con Haddock es tan estrecha como la de Sócrates con Alcibiades, de los que todo Atenas sabía que eran amantes como dios manda (el dios Apolo, que siempre me ha caído mejor que el Jehovah del Sinaí. Y visto lo que sus modernos seguidores están haciendo en Gazah, me refuerzo en mi divina querencia).
El hecho de que el Osservatore Romano se meta a desmentir la ‘gayedad’ (?) del chico es prueba de que es más maricón que un palomo cojo. Porque cuando el órgano de Benedicto XVI Oktoberfest desmiente algo, es porque le han tocado los cirios donde le duele. No falla.
Como colofón lapidario: ¿es que un chico que ha llegado a la edad de ser periodista, y al que llaman “Tintín” sin que proteste, puede ser hetero? Imposible. Es maricón a machamartillo, aunque la única pluma que se atreve a mostrar sea el flequillo revoltoso –que sus buenas horas de peluquería le costará mantener.
El periódico oficial del Vaticano aclara que Tintín no es gay
Vaticano – El pasado sábado, la edición impresa de L'Osservatore Romano, el medio de prensa oficial del Vaticano, dedicó un artículo con llamada en portada a Tintín, el héroe del cómic, en el que recogía la polémica surgida a raíz de un artículo de Matthew Parris en The Times en el cual el ex-diputado conservador británico (y columnista abiertamente gay) sacaba del armario a Tintín. Para el periódico vaticano, se trata de una "polémica insulsa". Ellos lo tienen muy claro: Tintín no es gay. Para defender su postura, L'Osservatore Romano se hace eco de las opiniones del psiquiatra Serge Tisseron, recogidas por el diario francés "Le Figaro" , para el cual considerar gay a Tintín es una "extrapolación ilegítima". Según Tisseron "en Tintín la dimensión sexual está ausente, nunca se define". "En Tintín, en realidad, todos los personajes son niños". El periódico vaticano expresa que Tintín no es más que "el héroe que todos quieren ser, el amigo que todos quieren tener". Gianfranco Gorla, traductor de Tintín al italiano, también lo tiene claro. "¿Tintín gay? Pero si es un niño… ". Respecto a la ausencia de cualquier relación afectiva conocida entre Tintín y algún personaje femenino, Gorla comenta que "en esos años las mujeres aparecian en los cómics sólo para meterse en problemas y ser salvadas por el héroe de turno".
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Bueno, bueno, bueeeeeeeeeeeno… Aquí hay tela para cortar, y hacerse un traje de los que llevaba la Pompadour. Aún quedarán retales como para instalar cortinas en todo el Petit Trianon, y nos sobrará incluso para la capa de Luis Candelas con doble forro…
No es gay, porque es un niño… Como si los niños fueran espíritus puros. Joder, yo recuerdo perfectamente tener 10 años, y sin saber lo que quería decir ‘gay’ ni haber sido pervertido por ningún pederasta, me hacía una ilusión enorme ver las películas de Sissi, y soñar vagamente que podía ponerme aquellos trajes tan bonitos y tan fru-fru-ndosos; o ver la película del domingo por la tarde en la que siempre había una chica a la que salvaba el chico fuertote y con faldita corta –solían ser de romanos-, y soñar vagamente que yo era la chica y me salvaba Toñi, que era el compañero de colegio que ganaba todos los campeonatos deportivos del curso… O sea, no sabía que era maricón, pero lo era, con ganas y sin vuelta de hoja. Afortunadamente, la vida le va enseñando a uno cómo se llaman las cosas…
Por otra parte, “cuando el río suena…”. Lleva mucho tiempo sonando el río de la mariconería de Tintín –llamemos entre nosotros a las cosas por su castizo nombre, lo de gay está bien para obligar a los heteros a aceptarnos y tratarnos con respeto, mientras a muchos de ellos se les revuelven las tripas y se les suben los congojos al cuello porque en el fondo les da pánico aceptar sus propios impulsos homoeróticos. Como solía ocurrir con el chico del barrio que nunca fue con chicas, le gustaba jugar con las muñecas de sus hermanas o primas, nunca jugó al fútbol y además ayudaba al cura en la misa, y todas las comadres decían “es que ‘rarillo’…”, y mientras lo decían revolvían los ojos o se guiñaban unas a otras… A Tintín le pasa igual. “Es el amigo que todos quieren tener…” (¿Dónde, me pregunto? ¿Debajo? ¿Encima? ¿Bien dentro…? ¿Bien cogido, en el sentido latinoamericano del término?). Tintín –al que adoro y que es uno de mis iconos pop-culturales- tiene siempre amigos masculinos (Zorrillo en ‘El Templo del Sol’; Chan en ‘El Loto Azul’ y ‘Tintín en el Tibet’; Pst en ‘Stock de Coque’; Abdallah en varias de las aventuras…) Bianca Castafiore es la ‘Mujer Fuerte’ con su toque kitsch a la que todos los mariquitas adoramos platónicamente, viene a ser una Marlene Dietrich, una Mae West, una Sarita Montiel. Y evidentemente, la relación de Tintín con Haddock es tan estrecha como la de Sócrates con Alcibiades, de los que todo Atenas sabía que eran amantes como dios manda (el dios Apolo, que siempre me ha caído mejor que el Jehovah del Sinaí. Y visto lo que sus modernos seguidores están haciendo en Gazah, me refuerzo en mi divina querencia).
El hecho de que el Osservatore Romano se meta a desmentir la ‘gayedad’ (?) del chico es prueba de que es más maricón que un palomo cojo. Porque cuando el órgano de Benedicto XVI Oktoberfest desmiente algo, es porque le han tocado los cirios donde le duele. No falla.
Como colofón lapidario: ¿es que un chico que ha llegado a la edad de ser periodista, y al que llaman “Tintín” sin que proteste, puede ser hetero? Imposible. Es maricón a machamartillo, aunque la única pluma que se atreve a mostrar sea el flequillo revoltoso –que sus buenas horas de peluquería le costará mantener.
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